Después de la fiesta

Siempre he sido un poco aguafiestas, y por lo tanto un poco coñazo. Afortunadamente no siempre he sido aguafiestas militante. Cuando era joven, y por tanto más imbécil, creo que sí. Pero la adolescencia es una de las cosas que se curan con el tiempo.

Como buen aguafiestas, no tengo especial aprecio por las celebraciones. Y me refiero a la celebración personal. Que los demás celebren no sólo no me molesta, sino que creo que es algo bueno en la mayoría de las ocasiones. No celebro el cumpleaños, no como las uvas en Nochevieja, y tampoco me emociono el 12 de Octubre, Día de la Hispanidad. Con el tiempo he ido perdiendo la necesidad de justificar esas no-celebraciones. Si no celebro el cumpleaños no es porque el hecho de cumplir años me genere ansiedad, ni tampoco porque piense que es una conspiración de los centros comerciales para vender más. Si no como las uvas no es porque “en-Italia-comen-lentejas-y-todas-las-celebraciones-son-absurdas”, ni porque piense que es una superstición. No hago esas cosas porque no me suele apetecer. Tan sencillo y tan aburrido como eso.

En el caso de la Fiesta Nacional ocurre algo parecido. No sé muy bien qué responder cuando me preguntan si me siento español. No es que me lo pregunten a menudo, claro. De hecho, sólo me lo han preguntado dos o tres veces, en encuestas telefónicas. No sé qué responder porque no creo que ser español sea un sentimiento. Es un hecho, y punto. Para mí. Entiendo que muchas otras personas celebren ese día. Igual que entiendo -no digo que se trate del mismo fenómeno- que muchas otras personas crean en Dios. Las celebraciones son afectos, y cuando son positivos no creo que tenga sentido decir nada sobre ellos.

Ahora bien. Y sí, lo que sigue es una pequeña adversativa. Desde hace un tiempo tengo algunas dudas respecto a esta no-celebración. Creo que si viviera en Madrid o en Oviedo no las tendría. Pero vivo en Galdácano, Vizcaya. Y aquí hay un matiz. En Madrid y en Oviedo puedes decir que eres español sin ningún tipo de problema. Siempre habrá alguien a quien le moleste la obviedad, pero no es lo normal. Aquí, en cambio, decir algo tan obvio te puede crear incomodidades. Es el elefante en la habitación. Y por lo tanto se suele esconder.Y esconder esas palabras equivale a esconder la realidad. Otros prefieren ir más allá, y no sólo la esconden sino que la rechazan. Para ellos, la realidad es una agresión. Pero hoy no voy a hablar de ésos.

(Una anécdota: en Bilbao hay un bar que se presentó al concurso de mejor tortilla de patatas de España, ganó ese concurso y desde entonces se anuncia como “la mejor tortilla estatal“. Otros -los de antes, de los que no iba a hablar- van más allá, y no sólo modifican el nombre de los objetos, sino el del sujeto. El propio. Todos esos Gartzia, Karmona, Santxez o Krespo)

Decía que tengo dudas respecto a esa no-celebración, porque no sé hasta qué punto no es también una pequeña cobardía. Creo que no lo es, porque ya he dicho que no soy de celebrar nada, pero también pienso que hay algunas liturgias que deben realizarse incluso aunque racionalmente no se entiendan. Esas dudas podrían llevarme a pensar que colgar de la ventana una bandera española, gritar por la ventana tuitera que soy español o felicitar el día al resto de compatriotas, es un acto de resistencia. Pero no creo que lo sea. Son manifestaciones afectivas. Que aquí, por las circunstancias, pueden contribuir a la “normalización” real, opuesta a la institucional. Pero para manifestar un afecto son necesarias dos cosas. Que ese afecto sea real, y que tengamos la necesidad de manifestarlo (por eso en realidad son dos afectos). Y en mi caso no se da ninguna de las dos condiciones. Por suerte, no se da el afecto contrario. Ni orgullo ni vergüenza. Sólo un hecho, el de ser español. Con todo lo que ello implique.

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